Mapplethorpe, Buonarroti e la custode

Galleria dell'Accademia. In 45 anni non ci ero ancora mai andata. Lo so, vergogna vergogna. Ma ora ho colmato la lacuna e per di più ho approfittato della concomitante mostra di foto di Robert Mapplethorpe.

Una cosa fantastica, un'emozione profonda. Intanto da vera ignorantona non sapevo che la Galleria contenesse anche un mucchio di bei quadri, tra l'altro all'ordine del giorno qui a Firenze e, tralasciandoli, mi son fatta completamente sopraffare dalle sensazioni che le foto sapevano trasmettere: bianchi e neri in contrasto e fusione, forme perfette, luci calcolate e allo stesso tempo naturali, andavo da una foto ad un'altra completamente avvinghiata a ciò che vedevo, tornavo indietro sui miei passi per ricercare un particolare o un insieme, ma piano piano procedevo.

A un tratto abbandonando con lo sguardo l'ultima foto e cercando la successiva......

mi sono trovata di fronte lui, il David. Quello vero.

Come una vera e propria calamita ha attratto tutta la mia attenzione. L'ho trovato talmente bello che non riuscivo a staccargli gli occhi di dosso, è altissimo, è perfetto, gli sono girata intorno sorbendomi quella bellezza come fosse indispensabile, inesauribile e io insaziabile.

A un certo punto però ho percepito qualcosa di stonato, di fastidioso, di deconcentrante. "I'ccellulare", "I'mmi'figliolo", "Sì perchéppoi io gliel'aveo detto".

Ma che è?

Una voce alta di donna, una custode del museo, che coi suoi discorsi vacui aveva rotto l'incanto. E continuava smanaccando per erudire meglio le colleghe sui suoi casi. L'ho guardata come fosse un extraterrestre.

Lì, davanti al David, a tre metri dal David.

Possibile che si debba fare l'abitudine a tutto? Anche alla bellezza?